BUMERANG(24853)

Reuniunea familială a ajuns o întâlnire a retardaţilor, de parcă toţi adulţii sunt beţivi, iar cei tineri consumatori de droguri. Paranoia şi minciunile sfruntate fac casă bună cu ura din priviri şi nemernicia mascată de zâmbete forţoase, de spui că te afli, pe bune, la Socola. Bărbaţii îşi expun burţile băgate în treninguri asortate la câte un cercel rătăcit în ureche sau la un tatuaj care le împopoţonează trupul. Mârlancele de ieri de la Pocreaca îşi etalează ţoalele scumpe, rujându-se în văzul tuturor pentru a fi mai sexy decât ţaţa lu’ăla, care e cur pictat. ‘’Când erai la mă-ta fată, ce căcat erai odată, şi-acum doar o băşinuţă, cu haznaua-n maşinuţă’’. Gazda, îmbujorată la faţă de cura de alcool, pe care n-are de gând s-o abandoneze vreodată, te invită să-i guşti singura specialitate pe care a făcut-o de ziua soţului, plăcinta cu brânză. Marele EL, adică pârciul, găteşte de zor în balconul garsonierei, mai trage o ocheadă musafirilor, veniţi majoritatea neinvitaţi şi cu mâna în cur, apoi dă la maximum muzica revărsată din difuzoare marca Salam-fără număr şi Guţă-borâtul, îşi ridică mâinile în sus de zici că se predă şi-şi mişcă băsănăul bombat, spre satisfacţia soţiei beţive, care refuză pe toată durata petrecerii să mănânce ceva, doar aşa fiind trendy, dar îmbătându-se progresiv, până la stadiul de mangă. Cei mici urlă efectiv, se ascund sub măsuţa joasă, trag de urechi căţeluşa speriată a gazdei şi fac un vacarm, de spui că eşti în junglă. Cei mai răsăriţi nu-şi ridică ochii din mobile, pe care le butonează de la iau dracii, căutând pe cineva să le rezolve căldarea cu foliculină. Se trimit felicitroace, pentru o eventuală futiceală. Luatul în palmă la baie le poate omorî şi ultimul neuron. Vârsta nu contează când nu-ţi pasă de zei. Contrariile se strâng, ca şi contrele. E moda pulifricilor cu aere de vedetă. Un dobitoc încadrat în armată se laudă cu prestaţia lui de taximetrist atoateştiutor. Mirosul băşinilor străbate stratul gros de salată boeuf şi răciturile. Sunt pârţuri tubulare ale aceluiaşi golan bătrân, cu o gură ca de galoş scâlciat, un bătrânel din aceeaşi promoţie cu Matusalem. Se bea orice de la gaz în sus, toată lumea ţipă la toată lumea, copii sunt îndemnaţi să spună pluguşoare, capra, sorcove, doar-doar le vor face rost părinţilor de bani de ţigări. Îmi atrag atenţia doi fraţi, ce până la 30 de ani n-au pus două paie cruce, care-şi împart cu o dragoste de bulangiu de penitenciar, jumătăţi de ţigară cumpărate din banii sorei care munceşte câte două schimburi sau din cei şterpeliţi de mama lor de la un soţ mai mult decât binevoitor. Spun bancuri atât de cretine, încât nu râde nici mă-sa gâdilată la el. Se aruncă ocheade, fiecare vrând s-o aibă pe nevasta celuilalt, dacă se poate fără investiţii majore, chiar dacă-i mai şleampătă decât a lui. Nu c-ar avea potenţa fizică necesară, ci doar aşa de miştocăreală. Mestecatul ritmic al fălcilor face casă bună cu mirosul picioarelor nespălate, fardat de câte un râgâit de satisfacţie, emis pe principiul ‘’m-am scos şi azi, i-am păcălit şi pe nemernicii ăştia’’. Scrofiţa Piggy se vede sexy rău, deşi ţâţele ei sunt ca două mingi medicinale, ca şi Boul-Bălţii, cu ochelari de intelectual pe nas. Ambii-n călduri se rup în figuri, deşi sunt destui care i-ar băga în cur ei sugiuc, mai ales că are o gură arsă de vodkă. Se face teoria nimicului cu filozofi de ocazie şi marţafoaice, ce-şi ridică chiloţii căzuţi datorită mişcărilor bruşte făcute la închipuitele dansuri împrumutate de la pieile-roşii. Unul care păzeşte vilă de parlamentar îşi dă cu părerea la orice subiect politic. I-ar sta bine în grădina zoologică, dar n-ar mai avea cine să-l pupe în cur pe teroristul de fecior-su, bâtă de bâtă. Orice căcat e disecat până se bea paharul până la fund. Un nimic, care nu avea faţă de jigodie totală, mă sună pentru a-mi confirma că amână plata unei datorii până la Paştele Cailor, tipic românesc. Un rău îngăduit de Dumnezeul mă-sii. Un brav cre(S)tin. Are pe căciulă o colonie de muşte de căcat. Prietenii cu gibonul râd satisfăcuţi. Le-aş da portocale pentru porci, bune pentru tranziţia către nicăieri pe care o străbatem. Lipsa de educaţie naţională naşte monştri, iar satane de acestea ne sunt în preajmă, ca şi onaniştii de facebook. Bă, da sunteţi sifilitici în ultimul hal, băga-v-aş în cur mangal! Marş să sugeţi şosetele! Pârtie, mă! Pe cai şi pe mama lor!